第四章：归途与晨风（下）

波斯湾 作者:佚名

第四章：归途与晨风（下）

　　    四
    午后的光重新落下来，白得刺眼。阿里左手握著那束茉莉，牛皮纸微凉。莎拉左手握著那束雏菊，右手拿著那根已经凉透的烤玉米。
    玉米粒上的盐粒在光里泛著很淡的白。
    他们沿著达马万德大道继续往北走。大道两侧的悬铃木已经彻底稀疏了，取而代之的是柏树和松树，树冠浓密，把午后的光切成无数细碎的碎片，洒在石板地上。
    一个老太太坐在路边，面前铺著一块蓝布，上面堆著几个石榴。石榴皮已经皱了，有的地方开始发褐，显然是去年秋天的果子，存了一整个冬天，存到现在。她抬头看著阿里和莎拉走过，没有吆喝，只是看著。
    莎拉停下来，蹲下去，把烤玉米换到左手，用右手去挑石榴。她没有挑最大的，挑了一个中等大小、皮皱得最均匀的。老太太用一根旧桿秤称了称，说了个价钱。莎拉从帆布包侧袋里掏出几枚硬幣，放在老太太手心里。
    老太太把石榴用半张旧报纸包好，递给她。报纸是上周的《德黑兰时报》，头版上印著停火谈判破裂的標题。
    莎拉接过来，把石榴放进帆布包里。
    “你买石榴干什么。”阿里问。
    “放在墓碑前。茉莉放不久，雏菊也放不久。石榴放得久。”
    他们继续往前走。
    碎石路在脚下发出很轻的沙沙声。柏树的树冠在头顶交错，把天空切成一条一条很窄的蓝。午后的光从缝隙里漏下来，洒在他们肩上，又滑落。走了大约五分钟，莎拉开口了。
    “我外婆的墓前，我妈每次都放石榴。她说石榴放得久，外婆可以慢慢吃。外婆生前吃石榴很慢，一颗一颗地吃，吃一个石榴要一下午。”
    她停了一下。
    “后来我问我妈，外婆在那边真的会吃吗。我妈说，不知道。但放著，她如果想吃了，就有。”
    阿里没有说话。
    “她爱吃石榴吗？”
    “爱吃。”
    “那就好。”
    碎石路在脚下延伸。
    公墓的铁门出现在前方。铁门是黑色的，漆皮在风沙里剥落了大半，露出下面暗红色的铁锈。门没锁，虚掩著，一扇门扇微微向內倾斜，合页已经鬆了。
    阿里推开门，门轴发出很轻的、乾涩的摩擦声。莎拉跟在他身后走进去。
    公墓里很安静。
    不是那种空无一人的安静，是那种有很多人但没有人说话的安静。松树林把午后的光切成无数细碎的碎片，洒在碎石路上。白色大理石碑一排一排延伸出去，整齐，沉默。每一块上面刻著名字和日期。
    有些墓碑前放著花——雏菊、玫瑰、康乃馨。有些放著一杯茶，茶已经干了，杯底沉淀著深褐色的茶渍。有些放著一块石头，只是石头。
    风吹过松树林，发出很轻的涛声，像很远的地方有人在低声说话，但听不清说的是什么。
    莱拉的墓碑在公墓深处。
    阿里走过一排一排白色大理石碑，脚步在碎石路上发出很轻的沙沙声。莎拉跟在他身后，隔著大约两步的距离。她没有刻意保持这个距离，也没有刻意缩短。他走到那块墓碑前面，停下来。
    白色大理石。上面刻著她的名字——莱拉·哈桑尼。出生日期，阵亡日期。
    墓碑前放著一束已经乾枯的雏菊，莱拉的母亲上周来过了。花瓣缩成一团，顏色从白色变成枯黄，但还保持著花的形状。花茎用一根橡皮筋扎著，橡皮筋已经老化，表面布满了细小的裂纹。
    阿里蹲下来，把枯掉的雏菊拿开，放在墓碑侧面。
    他没有扔掉它，只是放在侧面，让它可以继续待在那里。然后把手里的茉莉花放在墓碑正前方。
    牛皮纸在午后的光里泛著很淡的褐，茉莉花苞洁白，香气很淡。
    阿里直起腰。
    莎拉蹲下去，把自己那束雏菊放在茉莉旁边，又从帆布包里取出石榴，摆在两束花中间。
    旧报纸的边缘在风里轻轻翘起，露出石榴皮上细小的裂纹。
    她从墓碑旁边的草地上摘了一小把野花，用草茎绑成一束，放在石榴旁边。
    然后站起来。
    “茉莉放不久。雏菊也放不久。石榴放得久。”她说。“野花是我自己摘的。”
    阿里看著墓碑前那四样东西。
    茉莉有香气，雏菊和野花没有，石榴沉默地待在中间。
    “她吃石榴很慢。”他说。
    莎拉没有接话。风吹过松树林，把茉莉花苞吹得微微晃动。
    “用刀切成两半，用勺子舀著吃。说这样不会弄脏手。我用手掰，掰开了，石榴籽溅得到处都是。她看著我手指上染红的汁液，说，你这个人，吃个石榴都能吃得像刚打完仗。”
    沉默了一会儿。
    松涛从头顶流过。
    “你以后吃石榴，还会用手掰吗。”她问。
    “会。”
    “那就好。”
    阿里看著她。她站在那里，看著墓碑上莱拉的名字，风吹起她头巾的边缘。
    “你不用改。”她说。“她也没有要你改。”
    阿里没有说话。
    墓碑上的金粉在风里剥落了一小片，飘起来，落在石榴上。
    莎拉蹲下去，把金粉从石榴皮上拈起来，放在墓碑基座上。
    “我有件事要告诉你。”她说。
    阿里等著。
    “今天我要离开德黑兰。”
    阿里一愣。
    “多久。”
    “四周。可能更久。”
    “你去哪儿？”
    “我有一个实习项目。”莎拉想了想，追了一句，“我是学计算机的，这个实习项目和革命卫队有关。”
    “网络安全部门？”
    “我有问过你去哪儿吗？”
    阿里语塞了。
    “不能联繫？”
    “不能联繫。”
    她蹲在那里，手指停在墓碑基座上。
    “我从来没有问过你去哪儿，你在干什么。”
    阿里看著她。她没有看他。
    “你回来的时候，左小臂缠著绷带。缝了十一针。你没有说怎么伤的。我更没有问。”
    阿里沉默了。
    “我们都是活在这个时代的人。不需要你教我，我就学会了不问。”
    风吹过松树林。
    她把石榴旁边那片剥落的金粉拈起来，放回墓碑上刻著名字的凹槽里。
    金粉沾在她指尖上，她没有擦掉。
    她站起来，转过身看著他。
    她看了他很久。
    阿里看著她。
    琥珀色的眼睛在午后的光里变成了更深的蜜色。
    “你抱抱我。”
    莎拉突然说。
    阿里一愣。
    “她不会生气的，你抱抱我。”
    “你抱抱我。”她说。
    阿里没有动。
    “她不会生气的。”
    他看著她的眼睛。琥珀色的。
    她在等他。风把茉莉花苞吹得微微晃动，香气很淡。
    莱拉的墓碑在她身后，午后的光从松树林的缝隙里漏下来，照在白色大理石上，照在那些剥落的金粉上，照在她浅灰色的头巾上。
    他伸出手。
    他的右手，虎口有茧，食指搭在扳机护圈外侧磨了十三年，现在伸出去，绕过她的肩膀，按在她后背上。她的后背很瘦，肩胛骨隔著深蓝色校服外套能摸到轮廓。他没有用力，只是把手放在那里。她的手抬起来，绕过他的腰，按在他后背上。他的后背也很瘦，白色衬衫下面，脊椎的每一节都能摸到。
    他用力了。
    不是慢慢用力，是突然用力。
    像溺水的人抓住浮木，像从高空坠落时抓住唯一能抓住的东西。他的右手收紧，她的肩胛骨在他掌心里被压得更近。他的左手抬起来，绕过她的肩膀，两只手同时收紧。她整个人被他箍在怀里，肋骨压著肋骨，心跳隔著两层衣服和一层绷带，他感觉到她的心跳得很快，她感觉到他的心跳得很慢，每一下都很重，从胸腔最底部提上来。
    她把脸埋在他肩窝里。
    白色衬衫上有洗衣皂的气味，还有从总部医院带出来的、很淡的消毒水味道。消毒水下面是他的气味——不是汗味，是皮肤本身的味道，很淡，像晾在厄尔布尔士山风里的棉布。
    她闭上眼睛。他的手臂还在收紧。
    她感觉到左小臂的绷带边缘压在她后背上，纱布粗糙的触感隔著深蓝色校服外套，那一小块地方比別处更硬。
    他的力气很大。大到他把她抱疼了。
    肋骨被压得发酸，每一次吸气都只能吸到一半，胸腔扩张到一半就被他的手臂箍住，弹回来。
    她没有出声，没有动，只是把脸更深地埋进他肩窝里。
    疼是他在。
    疼是他还活著。
    疼是他从杜拜码头的水下、从工地地下室的三十八秒里、从死神的面前，一步一步走回来，走到这里，走到她面前。疼是他不敢鬆手。
    她忍著。
    她的呼吸很浅，每一次都只吸到一半，他的手臂把她的胸腔箍得太紧了，她吸不进去更多空气。但她没有推开他，没有说“轻一点”，只是把按在他后背上的手也收紧了。她的指尖压著他的脊椎，一节一节，从胸椎到腰椎。他的脊椎在她的指尖下很硬，骨头外面只有一层很薄的肌肉，没有脂肪。
    她在他耳边说了一句话。
    声音很轻，每一个字都从她的嘴唇贴著他的耳廓送进去。
    “我们不过是棋盘上的一枚棋子，被无形的指间任意挪移；在这名为存在的棋局中，一场一场地演完，再被一颗一颗地放回盒里。”
    他听过这首诗。
    奥马尔·海亚姆，《鲁拜集》。
    莱拉也念过。
    她念的是另一段——“新春苏活著旧时的希望，使沉思的灵魂告了退藏。”
    她念诗的时候坐在沙发上，腿蜷起来，下巴搁在膝盖上，手里拿著一杯凉透的茶。茶不放糖，但她说闻著也是好的。现在莎拉在他耳边念了同一本诗集里的另一段。
    棋子，棋局，放回盒里。
    他的手臂收得更紧了。不是刻意收紧，是身体自己做的决定。他感觉到她的呼吸在他肩窝里变得更浅，每一次吸气的幅度更小。她没有躲，只是把手指更深地压进他的脊椎。
    “各自活著，好好活著。”她说。
    声音从他肩窝里传出来，闷的，带著呼吸的热度。
    “各自活著，好好活著。”他说。
    声音很低，从胸腔最底部发出来。
    他感觉到她的睫毛在他脖颈上动了一下，不是刻意动，是眼睛在眨。
    她的睫毛是湿的。
    他们就这样抱著。
    风吹过松树林，把墓碑前那束茉莉的花苞吹得微微晃动。
    石榴沉甸甸地坐在墓碑基座上，旧报纸的边缘在风里轻轻翘起。
    墓碑上莱拉的照片在午后的光里看著她，嘴角似乎带著一丝笑意，像她生前看他时那样。
    她的手机响了。
    他没有鬆手。她也没有动。
    手机在帆布包侧袋里震动著，隔著深蓝色校服外套，贴在她的大腿外侧。震动持续了几秒，停了。
    然后又开始震。
    她的手从他后背上慢慢鬆开。他的手臂也慢慢鬆开。
    她从他的肩窝里抬起头，退后半步。
    他的手从她后背上滑下来，垂在裤缝旁边。
    她的脸上有两道很浅的泪痕，从眼角延伸到下頜，被午后的光照著，很快就干了。
    她没有擦。
    她从帆布包侧袋里拿出手机。屏幕亮著。她看了一眼，按下接听键。
    “好，我知道了。”
    她把电话掛断。屏幕暗了。她握著手机，站在那里，看著他。
    “我该走了。”
    “我去送你。”
    “送我到门口吧。有车在外面等我。”
    他愣了一下。
    她从他身边走过，快步朝公墓铁门走去。
    他转过身，跟在她身后。
    两个人一前一后，穿过一排一排白色大理石碑。松树的影子在他们脚边缓慢移动。
    午后的光正在收敛，从淡金变成橘红。
    公墓铁门外面停著一辆车。
    不是计程车，是一辆灰色的萨曼德，德黑兰街头最常见的牌子。
    车身上没有標识，车牌是普通的民用牌照。司机站在车旁，穿著便装——深灰色夹克，拉链拉到胸口。年轻，看上去不到二十五岁，嘴唇上刚长出绒毛般的鬍髭。他没有看阿里，也没有看莎拉，只是站在那里，手垂在身体两侧。
    阿里似乎闻到一股熟悉的味道。
    不是香水，不是菸草，是枪油。
    不是普通枪油，是革命卫队军械库里配发的那种，用褐色小瓶装著，每次擦枪倒几滴在麂皮上，能擦很久。
    这个司机用这种枪油。
    他的夹克下摆有一点凸起，阿里一眼就能看出来，那是腰间的手枪轮廓。
    阿里没有说话。莎拉也没有说话。
    她朝车门走去。走到车门旁边，手搭在门把手上，停下来。
    没有回头。
    然后她突然转身，朝他跑过来。
    不是走，是跑。几步的距离，她跑得很急，浅灰色头巾被风掀起来，帆布包在她身侧剧烈晃动。
    她跑到他面前，没有停，直接撞进他怀里。
    “吻我。”
    声音从他下巴的位置传上来，闷在她的喉咙里，被他的衬衫和她的头巾两层布料压著，只剩下很轻的、像从很远很远的地方传过来的振动。
    阿里这次没有迟疑。
    他低下头。
    右手从裤缝旁边抬起来，虎口的茧擦过她的耳廓，手指插进她头巾下面的头髮里。头髮很软，比隔著布料感觉到的还要软。他的拇指按在她颧骨上，那道扣子硌出来的红痕正在消退的边缘，被他的拇指压住了。
    他吻她。
    她的嘴唇有一点干。下唇中间有一道很细的裂口，是德黑兰乾燥的风吹出来的。裂口边缘微微翘起，碰到他上唇的时候有一点扎。她的嘴唇是温的，比他的温度高。
    她的嘴唇是凉的，被风吹了很久。
    他的是温的。
    她的手指在他的脸颊上收紧，指甲抵著他的皮肤，没有用力，只是抵著。
    一阵风从厄尔布尔士山脉灌下来，穿过松树林，穿过公墓的铁门，穿过他们身边。
    路边的白杨树正在飘絮，白色的飞絮被风捲起来，在他们周围飞舞，像一场很小的雪。
    一片飞絮落在她的头巾上，没有化。
    又一片落在他的肩膀上，停了一会儿，又被风带走。
    她推开他。
    不是慢慢推开，是突然推开。
    她的手从他脸上收回来，转过身，拉开车门，坐进后座。
    车门关上的声音闷而短。
    她没有回头。
    司机看了阿里一眼。
    那一眼很短，没有打量，没有评估，只是看一眼。
    司机也闻出了阿里身上熟悉的味道。
    然后他拉开驾驶座的门，坐进去。
    夹克下摆在风中飘起来，露出腰间的手枪和半截枪管。
    枪套是kydex材质的，哑光黑色，扣在皮带右侧。格洛克17，九毫米口径，消音器没有装，枪管前端有反覆擦拭留下的细小划痕，在午后的光里泛著很淡的银。
    他没有刻意遮，也没有刻意露。夹克落下来，重新盖住。
    引擎发动了。
    灰色萨曼德驶离公墓铁门，沿著碎石路往山下开。柏树的树冠在头顶交错，把天空切成一条一条很窄的蓝。午后的光正在收敛，从橘红变成灰蓝。车尾灯亮起来，两小点红色，在碎石路尽头停了一下，然后拐上达马万德大道。
    阿里站在那里，看著那两点红色越来越远，被悬铃木的树影吞没，又露出来，又被吞没。最后消失在德黑兰灰黄色的暮色里。
    她没有回头。
    他站在那里，站了很久。
    风从厄尔布尔士山脉灌下来，把白杨树的飞絮吹得漫天飞舞。

第四章：归途与晨风（下）